Pensamiento literario

Abril

SILBANDO EN CONTRA DEL VIENTO

El ser humano siempre ha necesitado plasmar y hacer saber sus inquietudes. Todos, en el fondo, tenemos alma de poeta y espíritu de escritor. Y también de músico, médico y loco porque de eso todos tenemos un poco. Vivimos silbando en contra del viento; no a favor. Y cuando la vida pasa nos vamos dando cuenta que nuestra alma está ausente, como decía Federico García Lorca.

No te conoce el toro ni la higuera,

ni caballos ni hormigas de tu casa.

No te conoce tu recuerdo mudo

porque te has muerto para siempre.

No te conoce el lomo de la piedra,

ni el raso negro donde te destrozas.

No te conoce tu recuerdo mudo

porque te has muerto para siempre.

Se olvida a las personas, sus sonidos y hasta sus ideas con el tiempo, porque todos silbamos en contra del viento. Somos únicos, nadie más importa; nuestra vida vale demasiado como para entregarla. Gracias a la escritura, maravilloso invento, y a su máxima consecuencia que son los libros, nos podemos liberar de nuestra propia angustia. En ellos plasmamos, o intentamos, nuestros pensamientos que nos hacen esclavos de los mismos pero que nos hacen libres al mismo tiempo. Todo una contradicción; pero esa es nuestra esencia.

El otoño vendrá con caracolas,

uva de niebla y montes agrupados,

pero nadie querrá mirar tus ojos

porque te has muerto para siempre.

 Porque te has muerto para siempre,

como todos los muertos de la Tierra,

como todos los muertos que se olvidan

en un montón de perros apagados.

Se olvida a los mismos sueños; esos que Calderón entregaba a nuestras almas en su magnífica La vida es sueño. Y se les olvida silbando en contra del viento, en contra de las sonrisas dulces y nobles de aquellos que ya nadie conoce. Son las almas ausentes que en su silencio gritan a nuestra esperanza egoísta que en su encuentro pierden la batalla.

 No te conoce nadie. Pero yo te canto.

Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.

La madurez insigne de tu conocimiento.

Tu apetencia de muerte y el gusto de su boca.

La tristeza que tuvo tu valiente alegría.
Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,
un andaluz tan claro, tan rico de aventura.
Yo canto su elegancia con palabras que gimen
y recuerdo una brisa triste por los olivos.
                              (Alma ausente - Federico García Lorca)

Pasear, sentir la vida, cantarle y escribirle, silbar con el viento y mirarlo de frente. La vida, en realidad, no es nuestra; pertenece a los demás. La vivimos luchando y nos parece corta si somos libres y, larga, extremadamente larga, si somos presos de ella. Por eso, y solo por eso, silbamos siempre en contra del viento.